Любимый.
Родился поэт от простого слова,в небе синем порхала стая ворон.Ты услышишь вес бред поминального стона,и церковный над посёлкам звон.Всё под небом живёт мечтою срываясь,всё святое здесь просит немножко любви.Ты храни шорох листьев в вечер осенний,оставаясь любимым на Христовой крови.
Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.