Шарманка

""

А Бродский заводит все ту же шарманку 
О том, что столпились у моря дома, 
Что жизнь, как Венеция древняя, манка. 
Что горе, по-русски, всегда от ума; 

Что птицы летят, уносимые ветром, 
Что падает сердце с обрыва в пургу, 
Что власть налагает последнее вето, 
И греться уходишь из рифмы в строку. 

Что лучшее место на свете – скворешня, 
Где надолго ты, затаившись, стихал. 
Что вечный ты гость, и ты всюду нездешний, 
И вновь умираешь, рождаясь в стихах. 

За вкусом вина припадаешь к бутылке, 
Поэты не баре, они не рабы… 
И слово свистит, как стеклянное, «ссылка». 
Ведет к примечаниям в книге Судьбы. 

Бормочет, картавит, клекочит по-птичьи, 
И помнит, все помнит - и дом, и семью, 
И копит подобья, и видит отличья, 
И крутит, и крутит шарманку свою…