Полёт

Холодная бездна. Полёт. Все ближе Луны мрачный блин. Манит. Привлекает. Зовёт. Что там — пустота? Город? Сны?
Храпит рядом верный толстяк, снаружи извечная ночь. Решиться на правильный шаг — а дальше? Кто может помочь?

Что дальше, кто знает ответ? К чему это — бездна, полет?.. Ответа, конечно же, нет. Блин манит. Сверкает. Зовёт.

Быть может, внутри пустота? Резиновый мяч в небесах? А может, языческий храм?

 Внутри вновь ворчат голоса... 

— Куда ты, упрямый осёл? 
— Где ты — ну а где космолет? 
— Ты, видно, лишился ума, отправившись в этот полет!
— Вернись, коротышка, вернись, Луна ведь тебе не пустяк!
— Хватило б с тебя и Земли!
— Дурак! Ой, какой же дурак!..

Жужжит коротышечий хор, глас совести (если б была). Ракета стремится вперёд. Скафандр. Перчатки. Луна.

Препятствий здесь, в космосе, нет. Упрямое сердце горит. Незнайка стремится к Луне. Ракета летит. И летит.