Творческие муки

Поэт - не обиватель груш,
Он воспевает радость, боль.
Зайдет, бывало, он под душ
И там бормочет сам с собой.

Ведёт себя, как идиот,
На протяженье многих дней.
А если шею обовьёт
Строка - повесится на ней.

Растит слова он, как морковь,
И как цыплят, котят, утят.
И всем домашним портит кровь,
Пока птенцы не полетят.

По вечерам накинет плед,
Рыбацкий по утрам тулуп.
Всегда работает поэт,
И даже если ноет зуб.

Выносит с мусором ведро;
Пока слетает мусор вниз,
Строку придумает хитро,
Ну, так, что просто за..ись!

В минуту самых нежных ласк
Он также творчеству открыт:
Ему подскажет божий глаз
Размер стиха и нужный ритм.

И спрятавшись от взоров всех,
Сев с гаджетом на унитаз,
От поэтических утех 
Впадает в творческий экстаз...

...Но, может быть, вся эта жуть -
Одна фантазия, обман?
Ведь сам я не поэт, отнюдь -
Обыкновенный графоман.