Был ли выбор...

Был ли выбор? Что теперь о выборе...
Дальняя дорога коротка.
Дом души моей до рёбер выгорел,
Пусто, ни ростка, ни лепестка.

Холодно, как в склепе, продуваемый
Сотнями ветров, — брожу один,
Говорю с ветрами и трамваями,
Слушаю, как улица гудит,

Различаю шорохи и шёпоты,
Опыт мой скитаний в пустоте —
Шлейф мгновений, я устал от опыта,
Я себя уже не встречу тем,

Кем когда-то видел в мутном зеркале,
Кем плясал на тающем краю,
Кем смотрел, воспитанный застенками,
На свободу — словно на змею.

Был ли выбор, не было ли выбора,
Был ли голос, были ли слова...
Выпотрошил сам себя, соль выдавил
Из гудящих ран — и жив едва...

Северными сумерками выпоен,
Серой мглой тоски по горло сыт,
Тихо вою в яму незарытую,
Постигаю вечности язык.