Маршеобразное

Как-то с утра из своей парадной
Выйдя из дома в осень,
Слышу — стартует отсчет обратный:
Десять, девять, восемь…

Капает дождь, под ногами известь,
Всё погрузилось в морок,
Сколько ещё долгих лет мне быть здесь:
Двадцать, тридцать, сорок?..

Хочется выкрикнуть, что есть мочи:
Знайте, я — одиночка!
Жизнь состояла из многоточий:
Точка, точка, точка…

Из недосказанности во фразах,
Из неудачных строчек,
Замаскированных под рассказы,
Притчу, повесть, очерк.

Сколько стихов каждый раз ломалось
Рифмами об колено,
В каждом из них между строк читалось:
Длинно, скучно, тленно.

И в невменяемом состоянии
Мне бы смешать все карты,
Чтобы не думать про расстоянья,
Метры, мили, ярды,

Чтоб не искать мне в чернильных кляксах,
Больше духовной пищи,
Чтобы по курсу не стоить в баксах
Десять, сотню, тыщи;

Чтобы, устав от угроз и блефа
Той, что звалась державой,
Громко, пока все шагают левой, —

Правой!
Правой!
Правой!