Мне нужна твоя надежда… И мотоцикл!

Господа из повсеместных интернет-блогов который день меряются писчими способностями, радуясь окололитературной вести. А весть – наипростейшая. Наши любимые – безусловно уважаемые – предприниматели из «Эксмо» и АСТ путём мозговых штурмов приняли нелёгкое решение: вольно пересказать те книги, права на которые теперь приобресть никак невозможно. Такое уж время. Но вой стоит, выноси святых. Особенно, с той, сильно читающей стороны. И где мне эта новость не попадись, ловлю себя на мысли – напоминает мне это чего-то. Уносит куда-то, туда. К парному молоку и натертой чесночком с солью корке хлеба. И всё понял. Из понятливых!

А дело в новеллизациях, что широко расцвели в 90-е годы. Когда видики нам в страну забросили, а деньжат на оные – поди, сыщи. Тогда и хлынули на книжный рынок робокопы с терминаторами. И варианты. О жанре новеллизации в ту пору знавали люди с высоким образованием и ещё более высокими запросами. В рядовых семьях всё это воспринималось как всамделишный роман. Более того – зарубежный! Кино по нему поставили. Вон, у соседа смотрели на кассете, на праздники-то!

А книга тогда имелась в виду. А книге тогда уделялось внимание. А с книгой тогда, простите великодушно, считались! Употреблялось это добро – тоннами. Кассеты такой нет, а книжечка оценена в сущие копейки. Да ещё и в «супере». Ты что! Как этого не почитать? И кинишко в памяти освежить, и любимые сцены из него отыскать, и, вообще, какие разговоры – отстань – с десяток страниц осталось добить.

Плевать всем было, что фантаста Артура Кварри не существовало никогда отродясь. Фантаст Артур Кварри это Вася Иванов. У него приличная видеотека и шесть рук. Кинцо хлопнул – романишко тиснул. И читателю доброе дело сделал, и себе на малиновый пинжак «по-лёгкому срубил». Творились дела! Пропустила барышня серию про Простомарию, прости господи, а Простомария на каждом углу продаётся. Покупай, мать! Уревись на здоровье!

Писалось это всё на чудовищной коленке: гнали строку! Ни о каком «олитературивании» текста не было речи. К тому же, книгочей лихих девяностых, устав от подобного чтива – от дряни устаёшь быстро – запросто мог найти в домашней библиотеке и томик Шукшина, и подборочку Распутина и неистребимую классику. И усладить взор. И утолить великую жажду чтения.

Припадок этот был недолог. Уровень недоступности подобной развлекухи сошел на нет, и интерес исчез. На арену очень шустро повыскакивали писчие соотечественники, наплодив бешеных, комбатов, слепых, глухих, атаманов и прочего другого гаду. Те, хлопнув дверцей «Вагриуса» лупанули педаль в пол и грохот этой машинёшки до сих пор нет-нет да ухнет в лесополосе бандитских сериальчиков. Но это было, как говорили в сказке про братьев Винчестеров, прежде. А теперь?

В силу причин, уровень недоступности вновь имеет место быть. Но так ли хороши методы прошлой эпохи в нынешнее время, уважаемые флагманы? Боязно мне предположить, но может это от пустоты рынка? Нечем бить в читательское сердце. А когорты «новых гоголей и мамлеевых» чхать хотели на собственную аудиторию. Их задача восхитить одну литературоведческую женщиночку, примазаться к премии, «выхватить» оную и бежать – за порционными судачками а-ля натюрель. Эшелон-то ваш почему вечно на Самарканд, а не к читателю? Зачем прибегать к жанру короткого аглицкого анекдота на земле, которая славится удалой песней? Ведь без пересказа жития Уэльского принца я как-нибудь переживу, а, вот, без сильной, крепкой, нервной, горькой, мучительно-радостной песни – не потяну.

 Если бы сосед дал мне дрель и тут же, со скандалом, забрал – я бы никогда в жизни ничего у него не попросил. Махнул бы рукой и начал копить на свою. Личную. Добротную.