Голос

И наконец Маруся умерла... 
Но. 
Всегда есть но. 
Мужик то её привык жить по накатанной. Поэтому дома появилась женщина, и, конечно же, Маруся. Чтоб не привыкать заново. 
А потом почившая Маруся стала являться своему мужику. Вернее стала внутренним голосом, мерилом всего и вся. Как при жизни. 
А однажды новая Маруся купила постельное бельё. А почившая Маруся мужику своему шепчет: «что это за хуйня. Я бы такое никогда не купила. Цвет бабушкиных рейтуз. И вообще.. И, кстати, трусы у неё красные!!! Куда глаза твои смотрят...». Да, и вообще... это пиздец. И голос... 
Мужик пошёл к психотерапевту. Психотерапевт зевая выслушал про голос, про трусы и вообще. Выписал рецепт и счёт на оплату. Не хило. Ну его нахуй. Само рассосётся. 
Мужик изрядно поддал в тот вечер. Голос в голове молчал. Значит, действительно, показалось. Стресс, возможно. Короче, хуйня. Померещилось. 
А потом в спальню пошёл. А там новая Маруся вся себя «кремирует», в смысле кремами мажет о пяток до лба. Голос в голове говорит: «Жопу, жопу то забыла помазать, царевна-лягушка». Мужик аж срыгнул, как младенец. И пулей из спальни вылетел. 
Ебтвоюмать — думает мужик. Что это за хуйня. Никогда такого не было и вот опять. Тьфу, привязалась фраза. 
Нет, так жить категорически не приемлемо, думает мужик. А ещё думает, может ли почившая Маруся мысли читать или только видит. Так что на всякий случай стал думать про рыбалку. 
А тут на кухню новая Маруся пришла. Говорит: «Ты чего это убежал, я вся "кремирована" уже и готова к соитию». И халатик китайского шёлка распахивает, а под халатиком сиси висят и трусы красные.
«Ебать, и трусы красные» — голос в голове мужика. 
Мужик как подскочи. По кухне юлой крутится. В голове радиоточка, под носом красные трусы....ебвашумать... 
Перестал крутиться. А голос в голове спрашивает: «Хочешь, чтобы всё это прекратилось?». Мужик сам себе кивает, мол, муму. Хочу. 
«Ебни её молотком по башке», — вещает голос. 
«Дык как же это молотком по башке?», — переспрашивает вслух мужик. 
А сиси под шёлковым халатом возбудились от страха и пятятся. Видят, что здесь пахнет достоевщиной. 
«Трахни молотком, говорю тебе, по башке. А кровь трусами её красными притрешь», — не унимается голос. 
Мужик и исполнил. Как на зло на столе молоток для отбивания мяса лежал. И трусы красные, как на зло... И вообще... 
Но голос замолчал. 
И на суде молчал. И в дурке ни пикнул не разу. Но кто ж ему поверит.

Посвящается Марусе. Единственной и неповторимой.