Аmbassador of love (рядом с конкурсом. уже близко..)
Отсекая глыбу за глыбой — вчера, сегодня, завтра — отсекая от себя зиму и рыб-прилипалл, капли вина на дне, капли вины на мне, студенистые облачка воспоминаний, титрами проплывающие под веками, — я выйду туда, где шторм железа, камней, бензина, пока еще целых витрин, еще живых трупов, музыка для глухих, живопись для слепых — туда, где помнят мою наскальную тень, где ждут мой приход, как прихода, где страстно извергают семя, упав на колени, от моего запаха, голоса, но никто не знает в лицо — я иду на все четыре стороны.
Еще где-то глубоко в гипофизе догорают последние флюиды мандаринов и хвои, хлопки, салюты, хороводы, сермяжная вата на седых бровях, джингл-бэлс, новогодний дым уходит в небеса, умерший год уходит в утиль, раскатанный в блин новым катком, а в воздухе... Чувствуете? Запах весны. Весны-проститутки, падшей женщины, что бредет босая по перрону.
Она хочет домой.
Скиньтесь ей на билет.
По тротуару двигаются, осторожно ступая наощупь тяжелыми говнодавами, припудренные зомби. Они одеты, чтобы доводить собак до бешенства, чучела их тел в этом мире почти мертвы, но их лица обжигает синтетический огонь преисподней. Они идут наугад, ведомые дудкой джипиэс- навигаторов. Они тоже чужие здесь, эти полу-люди с белыми глазами ходоков, им не рад никто, кроме меня, но даже мне нелегко тормошить их сновидения, подселять в этих бесов своих, висящих сонмами на кончиках моих волос.
Но даже им, никогда не знавшим ничего кроме виртуального дна, надо любовь.
Надо, Ли? Надо Ли лю?
— Девушка, вы танцуете? — спросит проходящий мимо молодой упырь.
— Да, — отвечу я просто и мы закружимся в вальсе, бесшумно шаркая по снегу, толкая плечами зиму, морозный воздух, а в нем людей, людишек, обладателей маленьких душ в тюрьмах перекормленных тел.
— Знаете, Ли, — начнет этот шут, почему-то без улыбки, — сегодня у меня сгорели яйца.
— Да, знаю, — отвечу я, — я знаю, что так действую на людей. У многих горят яйца, когда я спускаюсь с небес.
— Мм.. вообще-то я не об этом... Но в общем-то, да, пожалуй. — Он помолчит. — Ну и, что прикажете делать?
— Я не даю советов, мальчик. Я именно приказываю. Вплети свои яйца в чью-то судьбу.
— Зачем?
— Это красиво. Это придаст твоему танцу видимость смысла.
— Согласен. Но.. можно тогда вплести их в вашу? Хотя бы на вечер?
— Бедный... Не знаешь, о чем просишь. Они у тебя и так сгорели.
— Это метафора, со мной все в порядке, вы не пожалеете, ну дайте же, хоть на пол-ш...
— Шшшш... — Я приложу палец к его губам, отпущу хватку и он медленно растает в воздухе, так и не поняв зачем ожил невпопад.
Не мир принесла я вам, но сгоревшие яйца.
Пожалуй, не стану лететь над вами, распыляя пепел этого жуткого символизма со своих крыльев, вы сами все поймете, придет черед.
В преддверии глупых, случайных чисел, что начертили себе сами, — о, эти дни М/Ж — чтобы хоть на миг забыть о смерти, снисхожу я к вам, неся скромную миссию.
Имеющий яйца, да услышит.
Будете стонать, разинув рты и почти откинув копыта, глядя на посла любви, не веря ушам, глазам, не веря, не веруя.
Будете жадно бороздить руками воздух, пытаясь задеть и ощутить меня, обескураженные внутренней слепотой.
— Скажи нам, Ли, это ты? Ты тру?
Я тру. Истинно, тру.
-
Смотри ка Лиз про тебя стих нашёл Виктора Авдеева
" Я сердцем хорошею,
Едва припомню вновь
И родинку на шее,
И выгнутую бровь..."(с)1 -
-
-
-
Во, это я уже хвалил, но ничо, второй раз будет не грех, так что хвалю от души!
2 -
-
Нежно люблю тебя, ласкаю и читаю дитя моё https://www.youtube.com/watch?v=SNz2VMM-TV4