После репетиции Намоета

Ну, здравствуй, осень,
Мы с тобой одни,
Да парк ещё не спит —
Горят его глаза-огни.

Иду, танцую старый твист:
Вот кто-то сзади, за спиной —
А, это ты, бездомный лист,
Ну что ж, пойдём со мной?

Там по роялю ходит сон,
А там — учёный кот, прохвост,
В руках Булгаков, Эдиссон,
А между ними мост.

Да, осень, мы с тобой одни,
Вот только память встряла в разговор,
А за её словами — мои дни:
Весенний бег и летний медобор.

Всё было, даже древний бог,
Была разорванной страница,
Была любовь через порог,
И всякой чертовщины вереница...

А что мой лист — ещё не заблудился?
А что мой сон — ещё не пробудился?
А что ещё забыли мы забыть?
И где ответ — нам быть или не быть?