ПОТЕРПИ, ПОЖАЛУЙСТА, СИМА

День безразличен,
обезналичен,
словно счёт в банке;
запах больничный
в палате под номером шесть,
в надтреснутых склянках —
кровь, мокрота и желчь,
моча «по Нечипоренко»...
Словно в стенах Шоушенка,
между пластмассовых рам —
муха,
сдохла от старости
или отсутствия духа,
или же невзначай?..

В прозрачном стакане —
мой чай,
в цвет нездоровой мочи.
Бог почему-то сегодня молчит,
как будто бы болен и тих,
словно, обколотый
альфапродином, псих...
Кроме меня и вони,
вон, в коридоре — двое,
её привезли умирать,
ей панцирной сеткой кровать
в рёбра живые врастает,
он — рядом,
хрустит суставами пальцев,
губами перебирая, считает:
— Сколько прожито дней
с любимою,
с ней...
А у неё от промежности
и до самой груди -
крестиком вышитый шрам.
Господи, помоги!

Муж сидит в изголовии,
боясь шелохнуться,
нервно пальпирует одеяло
и пытается ей улыбнуться,
но только горько и некрасиво
кривит свой чернеющий рот:
— Потерпи, пожалуйста, Сима,
всё пройдёт...

Симе поставят капельницу,
капли по венам скатятся,
и послезавтра она умрёт,
прежде, чем пролежни
нежной спины,
словно проталины
снежной весны,
станут в окно видны...

— Всё хорошо, Сима,
спи.