Отцы и дети
Я был маньякОм и убийцей,
Носил длинный плащ и парик,
Она ж вышла видно за пиццей
Вот тут я её и настиг!
С большою смешною коробкой
Спешила она через двор,
Я вытек волной из подсобки,
Как оползень с девственных гор
Она уронила коробку
И вскрикнула странно так: — Бл@дь!
А взгляд ее девичий, робкий
Меня начал сильно пугать
Немного слегка удивленный
Я плащ свой во всю распахнул,
И двор наш глубокий, бездонный
Огнями в окошках вспорхнул!
Я видел знакомые лица,
Я слышал: — Смотри, тот мужик!
Она ж подняла свою пиццу
А мне показала язык!:
Сказала мне ласково: — Батя!
Зачем это порно-турне?
Размер Ваш лишь может изгадить,
Все то что таится во мне!
Вы сказку во мне растоптали,
Вы детству сказали —гудбай!
Пусть есть у вас даже медали,
Но Вы все равно — негодяй!
Ну, в общем меня опустили,
Упал я на самое дно,
И лица в окошках грустили —
Как с жуткой концовки в кино!
Витал запах жаренной пиццы
С грибами, ещё с огурцом,
А я черной раненой птицей
Мял всхлипом родное лицо!
Хочу я спросить с удивленьем,
Как местный отец и маньяк:
Что с нашим, пардон, поколеньем?
Что с ним в этом мире не так?
-
Не могу представить какое болезненное состояние, кроме самой низкопробной графомании, может заставить пожилого человека замыслить, сесть и написать столь глубокомысленное дерьмо.
1 -
тов. Плотский-Поцелуев Твое воображение –убого, как и ты сам скучен и неопрятен. Твой образ критика смешон и противен, а комменты воняют нечистотами певдо-губокомысленных испражнений!
-
Кстати, у данного автора нет иных стихов кроме воспевающих его собственную старческую глупость.
-
-
А за 3 тыс. рублей на карту Мир автор легко напишет поэму как лично он переспал с тремя активными педерастами. За десятку пришлет свое фото по кадык в человеческом говне с приложением скана паспорта чтоб не сомневались.
-
-
Согласен. Твое творческое уродство вопиет и давно срослось метастазами с душевной гнилью. Это началось с того самого момента как в пионерлагере ты впервые понюхал творожок со своей мальчуковой пипиьски. Ну и покатилось. Теперь ты просто седое чучело., пишешь гнусное дерьмище и пердишь в стул от радости считая свою погань частью Великой Русской Культуры.
-
-
-
Слепцы и гады
Я скромный поэт-прозаик,
Хоть славы я не достиг,
Пишу про любовь, про заек,
Сам лысый, ношу парик,
Работаю, словно негр,
Пишу сотни строчек в день,
Из мозга глубоких недр
Достатую дребедень.
Любимый пейсатель – Бродский,
Писал в его духе стих,
Как вдруг Поцелуев-Плотский
Меня по пути настиг.
Он бросил мне: ты бездарность,
Добавив: все так и есть!
Он мне попенял на старость,
(Хоть мне всего 66).
Обиду в душе почуяв,
Я брюки вмиг расстегнул
Сюда смотри, Поцелуев!
Я мог бы! А ты бы вдул?
Послушайте, импотенты,
Я может, и не поэт,
Но этого инструмента
Таких же размеров нет!..
Я видел родные лица,
Я слышал: — Смотри, мужик!
В каменты спешат девицы,
Я им показал… язык.
Теперь спрошу с удивленьем,
Коль стих произвел эффект:
Что с вашим, пардон, поколеньем?
Кончаю! Ваш Полуэкт.
2
