Самиздат

Я не знаю, откуда столько
Появилось вокруг писателей,
Что себя лишь читают только
И ещё иногда – приятелей.

Тексты в столбик – раздел поэзии, 
Хоть поэтами и не пахнет, 
От стихов и на них рецензии
Самый стойкий – и тот зачахнет.

Кто-то мысль излагает в прозе,
Называя всё это повестью,
Некто замер в манерной позе, 
Только мысль ускользает полностью.

Третий лирику шлёт в приёмник,
Неудачный закос под Брюсова,
Денег нет, чтоб издать двухтомник,
В чём единственный, в общем, плюс его.

Этот вечно строчит верлибры, 
Укрепляя в желании истинном: 
Из двенадцатого калибра 
Дать три залпа (с контрольным выстрелом)! 

Всякий хочет казаться признанным, 
Оказаться при жизни изданным 
И у каждого счёт с планидою,
Обозвали поэта гнидою!..

Бесконечные комментаторы
Зарифмуют всё, что рифмуется,
Собираются литераторы 
Или, лучше сказать, кучкуются. 

Им, пожалуй, давно не стоит 
Создавать впечатленье кучности, 
Лишь одно меня беспокоит, 
Что я точно такой же, в сущности.