Будущим поэтессам

Томительной бессонницы урок
нам дан, чтоб претворять дневные страсти.
В блокноте набросав десяток строк,
кромешной ночи принимать причастье.

Она напутствует по-свойски, приглядись.
Тебя никто не любит? А природа?
В ней тайная идёт и ночью жизнь
под куполом-теплицей небосвода.

Питают соки дерево, чтоб плод
садовнику в ладонь упал созревший.
Сверчок за печкой арию ведёт,
паломник продолжает путь свой пеший.

И каждый звук приязнью напоён,
которой ты ждала напрасно в мире.
Сочувственно вздыхает старый дом...
Но если дом твой в крохотной квартире?

Вы скажете, что в городе едва ль
такие звуки слышатся порою?
Нафантазировать для вас их мне не жаль,
привыкла по ночам писать. Не скрою,

я тоже нелюбима, я одна.
Но есть поэзия – души отрада.
И ты попробуй, дочь, сестра, жена.
За бдения пусть творчество – награда!