Любовь поэта

Я прижал ее в старом здании
И читал на ухо Есенина,
А со стен на меня смотрели
Портреты Маркса и Ленина

Осуждающе так, с прищуром
Мол, да что ж ты, скотина, делаешь?
На хрена тебе эта дура
Что творишь — ты и сам не ведаешь

В человека живого членом
Как отбойником в лаву тыкаешь
Очертил бы ты округ мелом
А не то ведь беду накликаешь

Но мне по хер вожди революции
Со своими тупыми советами
У меня тут процесс эволюции
Поднимается над запретами

И долблю невзирая на личности
В декорации белой гортензии
Охренев от своей прозаичности
Возносясь над догматом поэзии

Ускоряюсь как Мика Хаккинен
Перейдя на Гёте и Шиллера
Проникаю в тебя как Вильгельм Рентген
Словно пуля слепого киллера

Я бессмертной строкой из классиков
Заебал тебя до усталости
До протертых, старинных пассиков
Поражаясь твоей отсталости

Удивляясь твоей убогости
Безграничной, вселенской тупости
И некрасовской твоей кротости
И почти беспросветной глупости

Я заканчивал вечер поэзии
Под активный ритм Маяковского
Мне не надо твоей рецензии
Завтра будем учить Жуковского.

Подписывайтесь на нас в соцсетях: