Безысходный оптимизм

Гордый пасынок мёртвого бога,

Не нашедший достойных отцов,

У тебя от медведя берлога,

И ночные полёты от сов.

У тебя изувечены руки

От разбитых с похмелья зеркал.

И к визиту безносой старухи

Ты готовишь последний оскал.

Хлещет кровь из разбитого носу,

Как грядущих стигматов субстрат,

Но тебе отправляться в Каноссу,

Всё равно, что отдать Сталинград.

Ты, кувшином по во́ду повадясь,

Пониманье с тоской почерпнёшь,

Что сакральный вопросец «Quo vadis?»

Не важней, чем банальный пиздёж,

Что оратор не нужен отаре,

Что мессий исчерпался лимит,

Что не каждой есть твари по паре,

И что Ева, увы, не Лилит.

Как Улисс, проебавший Итаку,

Не живи, словно белка об лёд.

Опусти окрылённую сраку.

Сраке не характерен полёт.

Запевай, сирота, строевую,

Маршируй под чужой барабан,

Оборону заняв круговую,

Раз уж круг тебе, всё-таки,

Дан?