Бесснежность

Мой бог, какая скучная зима —

сесть у окна в автобусе, дремать

и думать: вот бы ехать так до ночи.

Но жизнь не хочет.

И, вмешиваясь, вешает на крюк,

всё выводя на пеший вечный круг,

его захват — до новой страшной ямы,

холма и храма.

Нас меньше, меньше. Ветер бьет под дых.

И — шепотом — о новых молодых:

«А это чьи?», «А кто это?» — пустое,  

зачем и кто — я?

Теперь не время корочку сдирать

и жалобить. Давай-ка, будь добра,

держи последних на передовой.

Беззвучно вой.

Пока есть счастье — рядом, бок о бок, —

пусть будет белым то, что между строк,

хотя мы знаем — сроки поджимают.

Любовь немая.

А нам потом годами вспоминать,

какими были раньше времена,

и дворники вели себя так хорошо,

что снег не шёл.