ИЗМЕНА МУЗЫ

С Музой мои отношения начаты
В две тыщи втором, когда был беззаботный.
Ей как обычно, встречу назначил я
На полчетвертого, ночью в субботу.

Я подготовился, значит, к свиданию:
Порылся в записях, открыл черновики.
Похолодало. Посветлели здания.
Потяжелели глаза и виски.

А Музы все нет. На листочке искрится
Вместо поэзии какой-то шлак.
Я так ждал поэтическую жрицу,
А она просто взяла и не пришла.

Муза, твой визит был так важен мне!
Я был верен тебе почти двадцать лет!
Я заглянул в замочную скважину —
А там в твоих объятьях другой поэт.

Я вас застал. Есть вещдоки на видео.
Бесполезны упреки и отговорки.
Может быть, ты на что-то обиделась?
Приходи, и оставь открытыми створки.

Муза, твоё отсутствие пагубно.
На словах, как на дрожжах слог рощу.
С кем ты была? Я проткну его шпагою,
И, соответственно, тебя прощу.

Где ты была? В Нигерии, в Сиднее?
В Дании или в кварталах Оклахомы?
Муза, тебе и не стыдно ли
Просто так взять и отдаться другому?!

Муза, вернись ради Бога, я вычту
Все недостатки, и по мелочам.
Вернись — я же стройный, без вредных привычек,
Ну, кроме одной — я пишу по ночам.

Муза, с тобой мы давно, поэтому
Не крути с другими поэтами!
Горестно хныча иль весело ржа,
Я буду с тобой, помани меня ногтиком!
Я сделаю все, чтоб удержать
Тебя возле своего блокнотика.

О чем мне писать? О джиу джитсу?
Или о том, что понятно ежу?
Строка на строку без тебя не ложиться,
Ну и, соответственно, я не ложусь.

Муза! Мне нечего делать! Неделями
Я пропадаю в электронной сети!
На небе краснеет. Без сточки в постели я.
Ну посети, на часок посети!

Не оставляя словесного топлива,
Ночь оставляет под глазом круги.
И снова стих, для меня приготовленный,
Ты этой ночью поделишь с другим...

Не для меня ты в рассвет наряжаешься,
Не для меня шепчешь рифмы на ушко.
Кто он? Смотрю сквозь ребристые жалюзи.
Кто он? Не уж-то он лучше? Не уж то?!!

Мне тошно от мысли, что где-то спите вы,
Смеётесь вдвоем, целуетесь, и прочее...
Ах, не для меня все эти эпитеты,
Образы и букеты из строчек.

Муза, у меня с тобой так много личного,
Теперь между нами не одна верста.
Муза, пойми, стихи — не больничные:
Они не пишутся просто так.