Двадцать второй
Фейерверками вспыхнув прощально, умрёт этот год,
Будет взвешен, посчитан и определён как нелёгкий.
***
Серебристый военный куда-то летит самолёт,
Шею мирного неба вспоров, будто след от верёвки.
Мы не знаем, что будет (и будет ли это) потом.
Нам обещаны были покой и немножечко рая.
Время тихо крадётся по снегу голодным котом,
Жизнь убитых солдат, как трофеи, себе забирая.
Как разрывы снарядов — тревожные взрывы петард.
Кот прижался к земле и испуганно дрогнули уши.
Двадцать третий привычно ракетой заходит на старт,
И надеются все — хоть немного, но будет он лучше.
Торопливо польются водой между пальцами дни,
Устремляясь куда-то вперёд, в направлении к лету,
Замелькают ритмично, как будто в гирлянде огни,
И мерцая, сольются в одну пулемётную ленту.
Это будет не скоро ещё, а пока, как герой,
Чёрной кровью пульсируя бит в остывающих жилах,
Умирает под запахи пороха двадцать второй...
***
Чтобы мирной травой по весне прорасти на могилах
-
-
Я знал, что поэт поэта всегда поймёт!
За этот образ, кстати, Плюше спасибо. Мы там под моим конкурсным обсуждали кант и окантовку, если помнишь, и она предположила, что кант - это след от верёвки. Мне предположение показалось любопытным и запомнилось, а здесь очень удачно пришлось к месту
-
-
-
-
-
-
Мы будем держаться, верно? Всё равно иного не остаётся
1 -
-
-
-