The Girl

Приехала. Не представляю, как решилась!

Виделись-то всего раз. В невзрачной кафешке на Арбате.

Встретив на улице, не удержался. Пригласил в близлежащее рождественское заведение. Блестевшее новогодними огнями: под музыку Chris Rea.

Помявшись, согласилась.

Я — такой яркий современный бизнесмен. Она…

Хорошая. Простая. Аккуратная. Очень аккуратная — до завышенной опрятности в складках одежды. И — скромности. Красивая без претензий.

Даже не подначивала мой пижонский прики́д с цирковым перебором: жёлтый пиджак, узкие брюки, моднюче-отлакированные шузы. Разговаривала как с равным, и всё. Вроде одногруппника из института.

Наплёл, что богатый фермер с Подмосковья — типа председателя совхоза им. Ленина. Только поменьше рангом.

Разоткровенничались. Выпили. Перекинулись адресами. Чего-то там наобещал с три короба, смотря в декольте её ситца.

Сошла с автобуса. Стоит передо мной.

Я — в ватнике и сапогах-говноступах. Сзади древне-облезлый дом, похожий на ржавый сарай. Недавно пришёл из армии. Еле-еле подлатал жильё. Туалет на улице.

Упрямые бусинки из-под ровной чёлки. Переступает с ноги на ногу. В глазах отвага.

Фоном — Driving Home For Christmas: