Дух провинции

Как нам от сюда выбраться, если мы здесь выросли.
И нет места душе привычней,
чем эта маленькая провинция, со своими традициями и не гласными принципами засевших глубоко внутри своих жителей.

На тихих улицах, где время будто остановилось
- а все жители герои кинофильмов, чьи сценарии написаны из драматических событий,
И за каждой улыбкой - шрамы давно забытых пережитков.

Где правда есть, но очень глубоко скрыта и никто не хочет ей с тобой делиться. Важные слова обязательно прозвучат тихо, дабы кроме отправителя и адресата их никто случайно не услышал. 

А ноги будто привыкли, бредут по тем же тропинкам - к старым привычкам. "Выхода нет" - в темноте мерцает табличка, так умирал маленький человечек,
с большими амбициями.

Я не поэт, просто эти картины толкают на мысли, перестал искать в них смысл, беру оттуда только рифмы, складывая предложения повести длинной, я посвящаю их каждой истории в этой бесконечной книге, переплета судеб, из которой не вырвешь страницы.

Всем тем талантам, что спят устало, в глазах ребят, с моего квартала. Этим пейзажам, чем вдохновлялся часто быть сильнее всяких обстоятельств.

Среди дворов и разных сортов соблазна, пустых детских площадок, в окружении немых многоэтажек, эхом раздаются голоса из обрывков памяти, от которых никогда не убежать тебе.

В месте, где абсолютно каждый мыслит одинаково, от того и нет сомнений, что поступает правильно. Исходя из кодекса не гласных понятий, переступая через себя, душа постепенно превращалась в камень...

В городе таких же безликих призраков,
забитый автобус мчится, с пустыми пассажирами по дороге извилистой, что назвал кто-то жизнью...