Сны

Откуда берутся сны?
Из самых глубоких скважин...
И смысл их не так уж важен,
Важнее, что — прямо скажем —
Реальности облик смыт,

Стекает, как лёд весной
Сквозь крышу, и всё смешалось,
И можно — любую шалость,
И знаю сквозь сон: душа есть,
Осталось ведь что-то мной,

Пока, от всего устав,
Неживо-живое тело
Не помнит, чего хотело,
Но чувствует, что взлетело
Всех выше небесных птах —

Куда-то, куда нельзя
Взлететь просто так, не сбросив
Сознанья оковы, оси
Сознанья — прочны, но тросик
К реальности — тонок... Взял —

И вырвался в ночь, скольжу
По воздуху плавно, здесь ведь
Мгновенье идёт за десять
Мгновений — и можно взвесить
Любое из них, скажу

Открыто: мне сон милей
Реальности этой вязкой,
Хоть будь она доброй сказкой,
Хоть будь она смертной пляской,
Мне так неуютно в ней,

Что странствия предпочёл,
Скитания в мире тонком,
Хожденья по скользким кромкам
Безумья, воды осколкам —
Мёд блещущий звёздных пчёл,

И ночь мне — не ночь, и день
Пришедший — уже не день мне,
Ушёл — если спросят, где я, —
В невидимый мир видений
Из мира живых людей.