АЗБУКА МОРЗЕ

— Ну, как ты там? Не дошёл до точки?
— Почти. И уже я подумаю впредь,
Рождаться стоит ли? И на строчке
Не лучше ль повеситься, чтоб умереть?

Теперь я знаю, что мир — ошибка.
Всё медленней движется мой кровоток.
В себе — я, как за подлодки обшивкой.
Осталось мне воздуха только глоток.

Его пью бережно и смакуя.
Вкушаю его, словно он страстоцвет
В раю. И звать его маракуйя.
Тут светит, по вере, божественный свет.

Вокруг тропические цветочки
И Будда сидит на высокой горе.
А я стучу молотком три точки,
И с долгими паузами — три тире.

Закончить пора нашу беседу.
Ходатайства все бог суровый отверг.
Сдыхать не хочется в эту среду,
Как, впрочем, и в этот ближайший четверг.

Прощай! Ведь скоро смерть Иисуса.
Прощает с любовью он нас каждый год.
Вам заповедь дам: «В воду не суйся,
Не зная то место, где точно есть брод!»