Генералы рабочих окраин

С полки снял я альбом с фотографиями. Листаю.

Память бьётся, круги надо мной нарезая птичьи.

А ведь было: была у нас дерзкая волчья стая,

Мы охотились, сообща загоняя добычу.

Мы жестокими были, не зная совсем пощады.

Кто зацепит кого из нас — уцелеет едва ли.

Если били — то, значит, иначе нельзя. Так надо.

Но спиною к спине и плечом к плечу мы стояли.

По подвалам железо тягали мы каждый вечер.

Среди нас аутсайдеров не было. Сброд чемпионов.

И кололи, не морщась, мы звёзды себе на плечи —

Генералы в среде пролетарских своих районов.

Мы росли как трава — дети старых лихих окраин,

Рвали груши боксёрские в клочья в своём подвале.

Мы кидали на раз — позавидовал нам бы Каин,

Но кидали чужих. Своих мы не предавали.

Мы тогда были счастливы и беззаботны были,

И держали мы крепко за вымя тогда удачу.

***

Я отряхиваю память свою от насевшей пыли,

Закрываю её, и обратно на полку прячу