ОН. ОНА

1
Он этот вечер долго ожидал
И на столе переставлял бокалы...
И, мысленно, он ею обладал,
И не робел, и не прельщался малым.

Он так хотел эффект произвести,
Что загодя остроты заготовил.
И произнёс их около шести, 
Но удивлённо поднятые брови

Его ввели в смущенье. Оробев,
Он стал читать экспромты о возможном.
И в раже, руки к месяцу воздев, 
Пел лоно, перси, бархатистость кожи.

Она, ему подыгрывать стремясь, 
Не прекословя споро обнажилась.
Он дочитал экспромт не торопясь,
И, глянув на неё, скажи на милость,

Достал бумагу, ластик, карандаш, 
И попросил встать чуточку левее,
И прикрепил ей выцветший плюмаж,
И стразовым колье украсил шею.

Он рисовал. Разбрасывал листы.
Она желала большего. Но... втуне. 
Он, бросив карандаш, устав, остыв,
Уснул, пустив по наволочке слюни.

2
Она пришла. Готова ко всему
И многообещающе одета.
Он был ей не противен и, к тому,
Художником назвался и поэтом.

И он читал ей выспренную чушь
Раздел её, но даже не коснулся.
Дорисовав уснул, как стылый муж.
Она ушла — он даже не проснулся. 

Ведь были планы — может быть на год,
Или на месяц, или как придётся.
Ведь не дебил, не бабник, не урод, 
Но кто же знал, что этим обернётся.

Пропала ночь, задета честь. Тогда
Она клялась себе перед собою:
К художникам, к поэтам — никогда, 
Ни шагу, ни ногою, ни нагою!

2001 зима