Не пишется

Не пишется что-то порою морозной...
Закуталась Муза в овчинный тулуп.
Под сердцем упорно елозит заноза,
А злые метели разносят хулу —

Мол, спёкся поэт — ни куплета, ни строчки,
Ни слова по теме душевных утрат...
Лишь камни шуршат в обессиленной почке,
Лишь печень вздыхает от боли с утра.

Приходят какие-то черти — дебилы
И бритвами режут на ленты во сне.
А Муза, которая раньше любила,
Блюёт алой кашей на выпавший снег.

Не пишется... Что — то сломалось в поэте.
На стенах судьбы — лишь пустые холсты.
Растут в подворотнях без гения дети,
Жена развелась и ушла в монастырь.

Дануевонахуй, — напишут на камне
Надгробном его современники?

Хер!

Не пишется? Сделай хоть что-то руками —
Полезнее вычурной рифмы в стихе!
Забей в стену гвоздь, придуши гомосека,
Слепи из говна куклу Вуду жены,
Дрочи...

Воспитай из себя Человека —
Поэты стране нихуя не нужны!