Рисую белым
По дому мягко тишина плывёт.
Струится время, и в оконной раме
Так, словно сердце белым разорвёт,
Печалятся снега. А мы и сами
Белее снега. И хотим молчать.
Поскольку ничего не остаётся.
Искусство это — зиму переждать —
Немногим, и за многое, даётся.
Ноябрь уходит, стены побелив,
И наказав скорей топить камины.
Средь дыма серых лёгких грив
Дрожат от холода белёсые осины...
Я ничего не жду, но все ж порой
Надежды шёпот еле различимый
Зовёт куда-то... Призрачен покой.
И звук твоих шагов неуловимый...