Флейта

Ночью глухой в самой гнилой
из городских канав
под лунный блик срезать тростник
в гуще отравленных трав.

В лифте наверх, встать на карниз — 
вот и конец пути.
Как один вдох, всю свою жизнь
флейтой к губам поднести.   

К губам, к губам — 
дальше любых телеграмм
по парапетам, карнизам и крышам
дождь понесёт там-там…

Город внизу стонет и ждёт:
«Где же ты, наш крысолов?
Будет тому вечный почёт,
Кто нам поможет без слов!»

Лейся, вода. Смейся, весь свет.
Но договор — не каприз. 
Зря ты тогда бросила вслед:
«Просто бродячий артист».

Артист? Артист.
Что ж, я сыграю на бис.
По парапетам, карнизам и крышам
крысы выходят на свист…
 
Тот, кто ушёл вместе с тобой,
не заплатил по счетам.
Вот и его сторожевой
пёс заскулил под там-там.

Дверь на замке, ключ в каблуке
и неприступен балкон.
Но всё равно через окно
флейта вольётся в твой сон.

Во сне, во сне
ты развернёшься к луне, 
по парапетам, карнизам и крышам — 
ко мне. Ко мне.