Много ли, мало ли...

Сорок два — это много ли, мало ли?
Сорок три — это больше чуть-чуть...
Времена затянулись туманами,
В день вчерашний нельзя заглянуть,

День наставший готовит оковы нам,
Цепи боли, вины кандалы.
Жизнь становится делом рискованным,
Ей все прежние мерки малы.

Завтра — вопли, руины и выстрелы,
Завтра — небо лохмотьями с крон...
В стариков превратились так быстро мы,
Что естественно ждать похорон.

Глыбы душ ледяные — растоплены,
Сны — растоптаны и сожжены,
Мы уходим опасными тропами,
Ни один не вернётся живым.

Мы все умерли, все — уже умерли,
Это жизнью никак не назвать,
И воронами мглистые сумерки
Наши души слетелись клевать...

И назвать эту боль — даже слова нет
Ни в одном из земных языков.
Сорок пять — это мало ли, много ли?
Это несколько ада кругов...

Сорок шесть, сорок семь, сорок восемь ли,
Сорок девять — полвека почти...
На плечах годы глыбами носим мы,
Их никто не поможет нести.

Сколько вдохов осталось? Отравленный
Воздух лёгкие жжёт... Подожди,
Наши раны — затянутся травами,
И цветы прорастут из груди...