Листок из дневника

Это я по ночам, выпуская дым,
Говорю, что родиться нельзя другим,
Что другого и не было мне лица,
Что другого и не было мне конца.

Это я — кто не спит. А другого — нет.
Это я — в этот лампы печальный свет —
Как с трамплина в воду, как из огня —
Снова в пламя, глотающее меня.

Это я. В каждом слове и вздохе — я!
Это я —из кромешного забытья —
В эту явь, которая — не для всех:
Здесь любить — не грех и убить — не грех.

Это яма с двоящимся ободком,
Это яд, вкус которого мне знаком.
Это мир, от которого — жар и дрожь,
Мир, в котором — от ужаса не уснёшь.

Тишина. Тишина. Тишина вокруг.
Если друг закричит — не услышит друг.
Солнце было — и нет, мы сошли с ума.
И слепому, и зрячему — равно — тьма.

Тьма, густая, как мёд, залила окно.
Я — чернее чёрного полотно,
На котором — мелом рисуй, пока
Не прольются временем облака.

Всё рисуй — как есть. Что оставит Бог —
То и есть цена за последний вдох.
Жизнь — и есть цена. Это я. Я жив.
Впереди — обрыв. Позади — обрыв.

Сыр и призрачен, воздух горчит ночной,
И земля расступается подо мной,
Чтобы лёг я, свободен, во тьму веков,
Разделённый на тысячи лоскутков,

Чтобы каждый души моей лоскуток
Ощутил, как воспетый им мир жесток,
Чтобы молча лежал — и вздохнуть не смел —
В пустоте перемолотых перемен.

Обступили стены со всех сторон.
Это весточка с собственных похорон —
Дня обрывочек, прожитого давно,
И чернил недовыпитое вино.

Это я — фраз обрывки среди листа,
Это я — подступившая пустота,
Пепел лет, растворяющийся в воде,
Мира часть, пребывающая нигде.