* * *
Дожди идут, но это ли Итог?
За прутьями пунктирных междометий,
Как череда созвучий и соцветий,
Укрылось детство — мимолётный вздох...
И мокрые стволы, и запах прелых трав,
И груздь, собравший озерцо на шляпке,
Сухие пижмы остовы в полях...
Что лето? — бабочка, приколота булавкой...
Всё нам кричит, что Встреча так близка!
Прозрачные повисли паутинки...
О чём здесь осень? — спросим паучка
И лист, прильпнувший к твоему ботинку.