когда эти улицы...

Когда эти улицы 
снова становятся серым,
глухим тупиком, 
и ищешь глазами моста,
а ветер доносит 
лишь запахи 
затхлой серы,
и в ящике 
то ли родные, 
то ли твои счета

за воду и воздух, 
за свет потолочного Солнца,
когда там надеялся 
просто найти письмо,
а в мыслях про то, 
что для пьес этой жизни 
в соло
тебе не хватает реплики
"Nevermore"

– как каркала птица 
в какой-то английской драме
(а может не драме, 
а может не птица, а Мой-
-ры, зная, 
что в серости уличной понорамы
Улиссу не светит 
вернуться живым домой),

– тогда стоит взять календарь, сорвать с него все страницы
(особенно тщательно 
сжечь 
с сентября по март)
и бросить пустую картинку 
далёкого моря 
Ниццы,
как будто 
Лазурный берег 
в красках своих 
виноват.