Поэт в мерехлюндии

Вчера поэт знакомый написал свой стих

О пустоте, заполнивший пространство

Его существования. Так страстно

И обреченно он звучал, и словно стих

Поэта слабый пульс. Но, слава богу, он

Ещё дышал осеннею прохладой.

И пусть с тоской смертельной нету сладу,

Но золотого леса живописный сон

Развлёк красой его воображенье так,

Что, словно, проходил он по тропинке

И нёс слова упавшие в корзинке.

Он их несёт домой, там сложит на верстак,

Они пропахнут стружкой, а потом пойдут

На дело, то есть на стихотворенье;

И он поймёт, что в смерти есть горенье,

Сгорать дотла есть творчество, есть славный труд.

И новый стих, конечно, будет жизни полн,

Грибами будет пахнуть и сосною,

Поэт заснёт, умрёт, потом весною

Очнётся, словно призрак или новый клон.

Ему сказать хочу: «Взбодрись-ка, корефан!

Твой стих наполнен, безусловно чувством.

И мне бывает муторно и пусто.

Давай, тумана влажного налью в стакан!»