НЕНАСТНЫЕ МЫСЛИ

Рыжая осень уходит походкою лисьей. 
Время такое, что, ни для чего, не сезон. 
Лица умерших друзей опадают, как листья, 
Ломкими чипсами в парке летят на газон. 

Снова читатель ворчит. Подавай ему радость! 
Нету её в безысходной мелодике строк. 
Но у поэта в душе — исключительно, гадость, 
Словно вступил он в говно, выходя за порог. 

Бурою краской всё мажет природы красильня. 
И для поэта стал ближе, по цвету, коньяк. 
Так нестабильно, неясно, нестойко, бессильно — 
Не устаканится всё в этом мире никак! 

Вышел поэт в магазин за подсолнечным маслом; 
Зонт прихватил, что ещё, со вчера, не просох; 
И прочитал у кассирши во взгляде так ясно: 
«Старый ты пень, что уставился? Чтобы ты сдох!» 

Хлеба поджарил, залив его жёлтенькой жижей 
Масла, что вместе с заветной бутылкой принёс. 
Осень в калитке махнула хвостом своим рыжим. 
В сумраке пьяном неясно, был кот или пёс. 

Вечер прошёл. Головою зарылся в подушку. 
Время такое. И он, как поэт, не у дел. 
Гением был Александр Сергеевич Пушкин. 
С осенью мерзкой всегда сговориться умел.