Автор

Дрожит душа на кончике пера,

И образы в мозгу толпой теснятся.

А лира тяжела, как та игра,

В которую никак не наиграться.

Ты сам убийца, шут или пророк,

Идешь тропою с ними всеми рядом.

Твои герои — это твой порок,

Твоей любовью созданы и ядом.

Сегодня весел ты, как звон монет,

И радостью наполнены страницы.

А завтра вовсе этого уж нет,

Там смерть таращит гнойные глазницы.

Они приходят ночью, вместе с тьмой

В тот самый странный миг меж сном и явью.

Ты одарил их статью, красотой,

Им судьбы натворил своею вязью.

Вокруг толпятся пестрою гурьбой,

Рассказывают, просят поворотов.

И ты обязан, этот мир и твой,

Его ты создал после долгих родов.

Еще о ком-то думаешь опять,

В обличьях многих проживая разом.

Ты автор! Новый мир готов ваять!

И снова взгляд окидывает фразы…