В миноре

Мир пресный,

                        словно зачерствевший хлеб,

Сжимает руки вялые за тонкие запястья,

Чтоб не тянулись к призрачному счастью

И кайфу от несбывшихся побед.

Движение любое, каждый шаг —

Начало в никуда ведущего побега.

А с неба равнодушно смотрит Вега,

Захватанная, как в порту маяк.

Собака где-то воет вдалеке.

Сеть рыбака на берегу прогнила.

К унынию приводит мысль о милой,

Она как клочья писем на совке

Пред тем, как кануть в мусорной корзине…

И от тоски тягучи, как резина,

Минуты и часы.

                             Остались вдалеке

И мысли, и эмоции, и вздохи.

А в идеалы верят только лохи,

Ещё в тоску не сбитые никем.

Как долгий дождь —

Тягуча так тоска.

Как долгий пост,

молитва без предела.

А жизнь уже изрядно надоела,

Как муха, что летает у виска.