Тема
Если б мог я не писать о смерти,
Что пронзает душу, как сквозняк,
Я писал бы о весне, поверьте,
Но, увы, не пишется никак.
Смерть мерзка, жестока, как октябрь,
И как политический резон.
Входит в организм, как бронтозавр
Или как дуоденальный зонд.
Скоро год загнётся и не охнет.
И бессмысленно ходить к врачу.
Между рам день, словно муха дохнет.
Только я, как муха, не хочу.
Говорят, что на миру краснее
Умирать, ну, то есть веселей.
Ну и @ер, как говорится, с нею,
Ей еще навешаю люлей.
Врежу ей по черепу, по рёбрам,
Сокрушу ударом крепким таз.
Я звучу ещё покамест гордо,
Сексуальный чувствую экстаз.
А не то, брусочков деревянных
Наготовлю - разных голосов.
Буду рифмой бить весёлой, странной -
Не минут не помнить, ни часов.
И моё поправится здоровье,
И запенится пивной праздрой;
И омывшись соком или кровью,
Обернусь - и снова молодой.
А вокруг красавицы-девчата,
Завести меня - тогда держись!
И о смерти напишу проклятой,
Что похожа иногда на жизнь.