Mayday, Mayday, Mayday (на конкурс)

 Свиристель Игорь притулился на еловой ветке в городском парке. Его одолела печаль. В клюве затаилась рябиновая горечь, а в пернатой душе — тревога. Хохолок поник. Пахло сентябрем и дождиком. На деревянной скамье под елью сидели два человеческих мужика. У каждого в руках прямоугольный листочек. Свиристель Игорь слышал их разговор.

 — У нас на работе полно таких. Все в детстве страдали. Половина дислексией, половина СДВГ. Сейчас они особенные. Половина чайлдфри, половина веганы. И все, сука, с аллергией на арахис.

 — У нас такой только один. На сраной козе не подъедешь. Про новую мораль постоянно трындит.

 — Мораль, сука! Мораль — похоже на название рыбы. Мораль атлантическая. В томатном соусе. Макрель, марлин, мораль. Человек рождается аморальным, а если сильно повезет, то и умирает таким же.

 — Как думаешь, чем все закончится?

 — Не знаю я. Но главное, чтобы потом живым не пришлось завидовать мертвым.

 Человеческие мужики уставились в свои прямоугольные листочки. Затем один из них хлопнул другого по плечу и с преувеличенной бодростью произнес:

 — А что, дружище?! Заметил, как по-новому теперь заиграло словосочетание «актуальная повестка»?

 От этих слов свиристелю Игорю стало совсем не по себе. Он неуклюже взлетел с ветки, набрал высоту и устремился на юг. В сторону Казахстана.