Набат

Бить лбом в колокола и хохотать —

так видел он свое предназначение.

Его отправил доктор на лечение,

но из больницы он сумел бежать

и в доме поселился на горе,

где облако течет по скату крыши,

а солнце утром красит медно-рыжим

беседку и скамейку во дворе.

 

 

Неподалеку — речка, водопад,

пасутся на лугах альпийских козы,

прозрачные пурпурные стрекозы

устраивают в воздухе парад.

Повсюду — дыни, ежевика, мед,

круглогодично ласковое лето,

и (что особо радует при этом)

никто ни мозг, ни сердце не грызет.

 

 

Казалось бы — живи себе... Но — нет!

Его томила жажда и надежда,

что будет шанс хотя бы раз, как прежде,

расхохотавшись, встать на табурет,

и в колокол впечатать битый скальп,

чтоб вздрогнул мир, как от разряда тока,

и осознал — насколько одинока

его невыразимая печаль.

 

 

В округе где сыскать колоколов?

Где сил сыскать для хохота такого,

который нужен — звонкого, лихого,

прямого без изгибов и углов?

Ответ — нигде. И никогда. Вовек

не будет больше хохота и звона.

Он понял это. Выпил самогона.

И стал как все. Обычный человек.

 

 

Живет — не тужит. Смотрит на закат,

бликующий пожаром на вершине,

и тихо счастлив, что ему отныне

не надо ржать и лбом лупить в набат.

Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 4
    4
    92

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.