Светофор и Марш Маяковского

Кто может определить момент, когда приходит Вдохновение? Да, почитав хорошую книгу, посмотрев интересный фильм, может быть после что-то и вспыхнет в душе и захочется так же, и захочется лучше. Но! Это совсем не обязательно. Если книга или фильм очень хороши, то, скорее всего, придет послевкусие и накроет тебя на пару дней туманными мыслями и бархатными вопросами без ответов.

Или, как говорят, — «Аппетит приходит во время еды». Достаточно сесть за клавиатуру, выдавить из себя пару слов и так потихонечку, медленно набирая обороты поедет, поедет, покатится творческая лира по безбрежным дорогам самонеoсознования прямо к распахнутым настежь вратам искусства. Да вот тоже совсем не обязательно! Бывают недели, месяцы и даже года сначала внутреннего молчания, потом негодования, потом псих и полное нежелание. Сидеть у окна и показывать пролетающим мимо Музам фиги. Невеселая картинка.

Улицу переходишь, стоишь на светофоре, он дает отсчет: 54,53,52... и тут бац! Никого не умолял, шел с работы, думал про квартальный отчет и пыльные ботинки. Остановиться у киоска, купить влажные салфетки. Голос в голове — «Фамилия ваша какая?» По-моему Маяковский... — только и успеваешь подумать ты, как марш в голове — Раз! Раз! Раз! Раз! и слова пошли. Сначала обрывки, предлоги, окончания, постепенно марш набирает темп, постепенно слова сплавляются в строки, обретают форму, оттенок, вкус, смысл:

«На самом-то деле вернее, чем нож,

Вернее чем пуля в затылок...» 

Все, это приход! Теперь не упусти. Отключи звонки на телефоне, маршируй под барабаны в твоей голове вокруг остановки, пропускай нужные тебе автобусы, все потом, и квартальный отчет и пыльные ботинки: «Я сам задыхаюсь, как в город пришел...» Нет блокнота, это прошлая эра. Включай диктофон на телефоне, пиши смс друзьям, потом, потом объяснишь свой бред. Настоящие друзья поймут и простят. Теперь самое главное не расплескать! Почти как на рыбалке, клюнуло, подсек, тяни!

Обычно первые пол часа самые важные, пока не поймаешь ритм, пока не вольешься в поток. От поцелуя Музы остаётся сладкий ванильный привкус на губах.

Спасибо, дорогая, дальше я сам, смотри, как умею:

 

На самом-то деле вернее, чем нож,

Вернее чем пуля в затылок,

Природная слабость и глупая ложь

Подсчета распитых бутылок.

 

Я сам, задыхаюсь, как в город пришел,

В трамвайно-автобусном дышле,

Попал под сомнения прожитых школ

И всех кто из школ этих вышли.

 

И не было времени всем объяснять,

Впихнули, зажали, вкрутили,

Натуженным выдохом — «эхвашумать»

На выходе благословили.

 

Попасть бы в то лето, где пахнет рекой,

Где грозы идут стороною,

Где утром трава, умываясь росой,

Расскажет про ночь под луною.

 

А вечером мама с окна позовет

И друг улыбнется — До встречи!

Там время уже никуда не идет,

Там сила, там воля, там вечность.

 

А здесь, переплюнув заветы отцов,

Наотмашь, как веником в бане,

Шагаю под лозунги снов-подлецов,

Зарывшихся в старом диване.

 

Стоит двух метровый забор. Нет ворот.

Лишь дырка в заборе зияет.

Из дырки глядит перекошенный рот:

Фамилия ваша какая?