Письмо маме

Знаешь, мама, у нас тут всегда тепло, и пушистые белые облака. У меня теперь, мама, растёт крыло цвета свеженадоенного молока.

Я теперь потихоньку летать учусь, мне же детскую выплеснуть нужно прыть. Мам, а можешь тому передать врачу — мне не больно.

Вам сильно больнее жить.

Я ведь помню потерянный вид врача. Помню крик твой. Я думал, сойдёшь с ума. Я не знал, что умеешь ты так кричать.

Так о чём я? А!

Я тут летаю, ма.

А внизу муравьями снуёт народ, и мелькают лоскутным ковром дома. Я любуюсь на это, разинув рот. Я ведь ангел теперь, представляешь, ма!

Слышишь, мама, не надо, прошу, не плачь! И меня тут, бывает, порой трясёт.

Ма, а помнишь, как вышел к тебе тот врач,

И сказал: «Сожалею. Крепитесь.

Всё».

Я тогда, помню, сверху на вас смотрел, и как будто соринка попала в глаз. Если б нас не задел тогда артобстрел, я сейчас перешёл бы в четвёртый класс.

Ладно, мама, пора мне уже идти. Ты бы знала, какой тут красивый сад! А вообще, мам, я к небу привык почти.

Только хочется очень к тебе.

Назад