Ничья

Я родился красивым ребёнком на склоне горы

в ту эпоху, когда облака были сладкою ватой.

Помню нашу квартиру: слоёный уют конуры,

атмосфера торшера и штор, небогатый достаток.

 

Помню двор с гаражами и стайками, помню окно,

из которого мама за мной втихаря наблюдала,

чтобы я не играл ни в картишки, ни в домино,

не пытался курить, ну, и всякое прочее — мало ль!

 

Помню, как по нехоженой местности календарей

разгонялся на санках зимой и на велике летом.

Помню клеточный калейдоскоп дерматина дверей

и потрепанный чёрный отцовский портфель с инструментом.

 

Помню в хохоте битвы подушкой со старшей сестрой,

и другие, без хохота — на кулаках с пацанами.

А ещё я любил, когда утром над нашей горой,

не спеша, расцветало горячее алое пламя.

 

Белый порох шумевших вокруг тополей-фитилей

разгорался в июле по мановению взгляда.

И, казалось, что не было, нет, и не будет милей

в жизни этих минут колдовского пожаро-обряда.

 

Мы крошили соседские окна мячом-кирпичом,

наслаждались разрывами бомб дихлофосных баллонов,

и не думали дальше, чем завтрашний день, ни о чём,

потому что не знали ни норм, ни границ, ни законов.

 

У луны в те года было вовсе другое лицо —

не скажу, что добрей, но поклясться готов — интересней.

По прошествии лет десяти, я услышал, как Цой

про луну и печаль спел красивую грустную песню.

 

Из тетрадных листов корабли по апрельским ручьям

возносились армадой  в анклавы космической пыли

на последнюю битву, которая нынче — ничья,

потому что её все, кто выжил, уже позабыли.

Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 1
    1
    86

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.