Дом
Дом исчезает постепенно
в дремучей чаще паспортов,
в туманной дымке поколений,
в мелькании лет и городов,
в тревожных снах ночных пожаров,
в зрачках, изученных до дна,
в щемящей осени бульваров,
в открытии, что жизнь — одна.
Дом исчезает в одночасье,
как снег в начале сентября,
как оглушительное счастье
поверженного бунтаря,
как финский нож под грудью девки,
как запах ночи поутру,
как крылья новой однодневки,
присевшей к нашему костру.
Дом исчезает без остатка,
без сожалений и обид,
без смысла и без отпечатков,
без похорон и панихид,
без фотографий в медальоне,
без группы крови на плече,
без слов и цифр в телефоне,
без документов и ключей.
Дом исчезает, не подумав,
куплетов не досочинив,
не доносив вельвет костюмов,
не отомстив и не простив,
не дав напиться из колодца,
и, даже, не полив цветы,
дом исчезает. Остаётся
любовь. И нега пустоты.
-
-
туда, куда все исчезает)) у Вас куда все исчезает? у меня - в никуда
1 -
-
-
-
-
-
Как куда? Дом исчезает. Как уклад жизни, а жизнь исчезает, это безусловно. Стих плюс.
-
понравилось... чуть позже спародирую в ежовом разрезе.
до сих пор не верю, и тру виски -
и прошу прощения за флуд - пока с собаками гулял, очередное ежиное сложилось, а лимит на публикации исчерпан... боюсь, перегорит... размещу пока в этом комменте. ну, и с меня ещё одно ежиное по мотивам этого стихотворения... океюшки?
потерялся ёж мой, иван ильич.
чем слабеть без памяти от тоски -
взять трески, да с нею испечь кулич.
донести до царских его до врат,
бить челом: мол, батюшка, ёж пропал -
толь к лисе, толь к чёрту, коль чёрт - не брат,
в оборот мой милый, как кур, попал...
а к обеду споро сварить борща,
усмирить соседа, полить укроп...
а над мстой сороки летят, треща,
крестит их бутылью расстрига-поп.
прикупить бы меру овса и рожь...
вдруг окстилась: боже, что я несу?!
в огороде сгинул твой серый ёж,
был бы белым - мигом порвал лису.
какерлакам силы господь-то дал,
да в глазах их красных узришь беду...
ну, а мне - лишь горький курить сандал,
так быстрее вслед за ежом уйду. -
Вот, обещанное... )))
Ёж исчезает, не подумав,
Бежит, плетня не починив,
С чужой фамилией Курдюмов,
По синеве озимых нив.
Стальной жетон на грудь навесив
И намотав на шею жгут,
Бежит он к югу. В Херсонесе
С весны его пиастры ждут.
И ты бежишь. За ним. Не вместе.
В благословенный Ахерон.
Не ради чести или мести,
А чтобы, выжив, сесть на трон.
К чему плодить людские бури,
Когда решается вопрос
Одной дырой в колючей шкуре -
А где ж наш ёж? Быльём порос.
Шепнут тебе каппадокийцы,
Под шёпот волн и шелест ряс:
За ним уплыли три убийцы,
И каждый с нас по сотне стряс.
Потом добавят: Он в пустыне.
С тремя кинжалами в спине.
И намекнут тебе, что ныне
И присно некто на коне.
Ты быть согласен этим нектом,
И сам, как конь, готов в галоп,
Свободу дать всем древним сектам
И расшибить врагам их лоб.
За малым дело - оказаться
На ахеронских берегах...
Но там, с усмешкою паяца,
Гуляет смерть на двух ногах.
Магриб накрыла сеть таможен,
Гниют урюк и виноград.
Невозбраним, но невозможен
Теперь твой путь в священный град.
Хвощом отравлены колодцы,
Тела мостов разъела ржа...
И ты не жаждешь уколоться
Об иглы дохлого ежа.