КРУИЗ (короткая баллада об образовании)

Спускался по трапу проктолог,
Весь потный, со стулом в руках.
Навстречу ему политолог
В бермудах и модных очках.
Они не могли разминуться -
Штормило обоих с утра,
Проктолог был в новеньких бутсах,
Под допингом et cetera.
Конечно же, врач не Кокорин,
Но стулом бы точно убил...
Но был политолог проворен,
И ногу убрал — не дебил.
Влетели в обнимку, как братья,
Они по ступенькам в салон...
Когда расцепили объятья,
Квинтет заиграл котильон.
Повсюду солидные люди,
Серьёзны, румяны, свежи,
У дам обнажённые груди,
У их кавалеров ножи.
Во фраках одни музыканты:
Виола, альты, контрабас...
На флотских блестят аксельбанты,
И видно — здесь всё высший класс.
Искрятся шампанским фужеры
И курится чёрный сандал...
Проктолог, забыв про манеры,
Вдруг ляпнул: В гробу я видал...
Вы что здесь забыли, холуи? -
Зевая, спросил капитан, -
Таких здесь не ждут поцелуи,
Таким не танцуют канкан.
Ты в анусах чьих-то копался
И сфинктеры трогал рукой,
А ты, политолог, попался
С цукини чужим за щекой!
Засранцам в салонах не рады,
Здесь правят свобода и ум,
А вы — беспринципные гады
И мной отправляетесь в трюм!
В салон набежали матросы,
Схватили обоих, и — вон...
На стульях заёрзали боссы,
Склоняя к минету матрон.
Квинтет заиграл баркаролу,
Стюарды разлили шартрез
Окончившим частную школу,
А не пролетарский ликбез.
А в трюме другая потеха -
Сафари, жесткач, беспредел...

А вот выпускник военмеха
В салоне бы точно сидел!