Была со мной история
Совершенно всем детям в мире давно известно, что все книжные персонажи – не выдумка. Они такие же настоящие, как и мы с вами. В книгах, в принципе, не бывает чего-то ненастоящего. Всё, о чём мы, писатели, вам рассказываем – чистая правда, а если вы захотите возразить, сказав, что никогда не видели или не встречали чего-то подобного, могу лишь сказать, что у вас до ужаса скучная жизнь.
Когда дети читают сказки, они видят всё точно так же, как и взрослые во время чтения документальной книги. Вот только больно уж у этих взрослых всё скучно: один скучный человек читает про жизнь другого скучного человека и рассказывает своей скучной жене какая у них скучная жизнь – тавтология, вот и всё. Поэтому, уверяю вас, ничего «выдуманного» не бывает, а если и бывает, то оно настолько настоящее, что отличить одно от другого зачастую почти невозможно. И вот тому чистое подтверждение. Однажды я (как и всегда) очень сильно опаздывал, но в этот раз не куда-то, а на поезд. А опаздывал я потому что проспал (привычка сохранилась ещё со школьных лет, что поделать). И из-за того, что я опаздывал, времени на сборы совершенно не оставалось. Запыхавшийся, я с диким взглядом бегал туда-сюда по квартире в поисках второго ботинка, по пути запихивая в карманы своего изношенного пальто всё подряд: документы, спички, какие-то непонятные, исписанные листы бумаги и тому подобное. И видно во время этой суматохи я бросил в карман первую попавшуюся под руку книгу. Как выяснилось позже, она была оставлена одним моим скучным знакомым, который заявил, что всё описанное там откровенная ложь и бредни выдавшего из ума человека. Уверяю вас, это была одна из лучших рекомендаций. Естественно, я не мог не заинтересоваться. Поэтому и попросил оставить эти так называемые «бредни» мне. Спешу вас обрадовать: в то утро я всё же успел на поезд, запрыгнув на лестницу вагона в самый последний момент. Ехать мне было около двух суток. К счастью, мне попался хороший сосед с большим запасом интересных историй и спиртного. И вот ближе к середине ночи я (уже в не очень трезвом состоянии), закутавшись в пальто, лежал на верхней койке с расплывшейся по моему лицу счастливой улыбкой. В купе горела полудохлая лампочка, изредка мигая, а за окном только темнота и шум колёс. И вдруг чувствую – во внутреннем кармане что-то двигается. Прислушался. Точно, двигается, да ещё и бормочет. Да будто бы не одно, а сразу несколько. Это был второй раз в жизни, когда меня пробил холодный пот (первый был в школе на одном из уроков химии). И стало мне в ту минуту так жутко… Я будто в миг окаменел, лицо покрылось испариной, сердце замерло где-то посередине тела, словно не понимая что делать дальше: остановиться окончательно или побиться ещё немного. Но всем нам известно, что любопытство в тысячи раз сильнее любого страха. И мгновенно возверовав, я начал читать единственную вспомнившеюся мне молитву, попутно засовывая руку в злосчастный карман и извлекая из него некий инородный объект. Видно было очень плохо, но, как я догадался, это была именно та самая книга, которая волей случая попала ко мне. Но обложка её ходила ходуном и голоса были слышны намного отчётливей.
– Там кто-то есть, – в полуобморочном состоянии подумал я, тогда ещё не до конца веривший, что все книжные герои реальны.
Из книги вперемешку с другими голосами вырвался крик, вещающий что-то вроде: «Выпустите нас! Вы не имеете права! Наш рабочий день давно закончился! Выпустите! Выпустите!»
Мои глаза, которые уже напоминали два огромных блюдца, стали ещё больше.
– Я сплю. Я выпил. Выпил и лёг спать. Это всё сон. Я пьян. Это невозможно. – убеждал я себя надрывающимся, дрожащим голосом, а сердце моё стучало так быстро и громко, словно в миг превратилось в пожарный колокол.
Ведь себя не обманешь – я не спал! И тем более это была не горячка. Это всё было по-настоящему. Мои пальцы, липкие от пота, потянулись к обложке и быстро отдёрнули её, открывая книгу.
В воздухе повисла тишина. Я смотрел на них, а они смотрели на меня. Это были лилипуты ростом не больше мизинца. Половина из них выскочила из книги и начала перелистывать страницы, по мере этого заходя и исчезая на каждой из них. И так почти все они вновь растворились среди букв, лихорадочно пляшущих на пожелтевших от времени страницах. Остался только один старый лилипут. Он стоял на своей странице в пижамных штанах и халате и оценивающе смотрел на меня.
– Виски или Бренди? – задумчиво спросил он.
– Ч-Что?
– Что пили? Виски или Бренди?
Могу заверить вас, дорогие читатели, к этому моменту я уже точно протрезвел и осознал, что это не сон. Но отойти от шока было всё ещё сложно.
– Бренди, – тоненьким голоском промямлил я.
– Так я и знал. Вы верно сейчас слегка напуганы?
– Слегка? – По моему бледному лицу было не очень то похоже, что я «слегка» напуган.
– Пожалуйста, позвольте мне объясниться. Мы, как вы уже, наверное, догадались, персонажи данной книги. И да, мы живые, каждый день мы усердно работаем, каждый на определённой странице, в определённом моменте, чтобы читатель смог прочитать книгу в хронологическом порядке. Как вы понимаете, моменты бывают не самые приятные, и поэтому с наступлением ночи мы перебираемся туда, где находится один из счастливых промежутков нашей истории и остаёмся там до утра. Обычно мы сами в состоянии открыть книгу, но ваш карман! Боже! В нём столько хлама, что открыть там можно всё что угодно, хоть ещё один материк, но не книгу! Вот народ и взбунтовался. Никто понимаете ли, в ночную смену работать не хочет.
Как я не пытался уложить у себя в голове весь ураган обрушившейся меня информации, ничего не выходило. Лилипут продолжал.
– Я заведую нашей главной внутрикнижной газетой. Большинству нашего населения очень нравится читать о том, что происходит снаружи, но ещё больше им нравится читать про самих людей. Чаще всего мы позволяем знать о нашем существовании только детям, которые потом скорее всего всё равно всё забудут или таким людям как вы, а, то есть писателям.
Мне довольно сильно польстило что меня воспринимают как писателя. Ведь в то время, я был совершенно не уверен в своих способностях, и относился к своей работе с большей долей самоиронии и даже некоторого разочарования. Мои самовлюблённый мысли вновь прервал голос этого милого существа.
– Обычно я беру у людей интервью и прошу рассказать их о себе, о мире и т.п. Но вам повезло, обитателям книги очень интересно узнать о том, какие вопросы бы нам задал человек. Поэтому, если вам не сложно, задавайте мне вопросы, а я попытаюсь вам на них ответить, попутно конспектируя их в свою тетрадь.
– Я сплю?
Лилипут закатил глаза и глубоко вздохнув, повторил мне, что я не сплю.
– То есть всё сейчас происходит на самом деле?
– Да
– И вы все живые?
– Да и, если честно, я предполагал услышать не столь примитивные…
– А вы и с другими писателями общались?, – Перебил его я, вдруг загоревшийся ярым желанием знать это.
– Конечно
– А с кем именно? Перечислите, прошу!
И подумав где-то с минуту, лилипут перечислил, как минимум, шестьдесят выдающихся писателей, половину из которых я боготворил с самого детства. Я слегка приподнялся на локтях, углубляясь в мечты о том, что когда-нибудь меня будут перечислять на ряду с этими, обожаемыми мной, людьми. Но вежливое покашливание выдернули меня из пучины этих сладких грёз. Я уже горел небывалым интересом и начинал понимать, как сильно мне повезло. Ведь я, я – один из тех, кто после этой ночи, знает правду. Мозг так кипел, что вопросы стало придумывать до ужаса сложно. Потому что перед каждым из них думаешь: «нет, нет, этот вопрос не так интересен, как тот» и т.д. Но я всё же продолжил:
– Скажите, неужто персонажи всех книг и историй живые?
– Да, естественно
– Но скажите, как же так?! Как вы в эти книги попадаете?
– Вот он, вопрос стоящий. И будьте уверены, ответ повергнет вас в шок. Дело в том, что человек после смерти на самом деле не перерождается, не попадает в рай или ад, человек всегда возрождается на страницах той или иной книги, в зависимости от того, какой образ жизни у этого человека был.
–То есть… Все книжные персонажи это люди, которые умерли в нашем мире, а воскресли в вашем?
–Да, и потому все книги правдивы, будь это «Автостопом по галактике» или «Колыбель для кошки». Всё что угодно. Эти истории реальны и они происходили на самом деле. Просто писатель часто изменяет внешний образ героя, делая его лилипутом, гномом или любым другим существом, а также помешает героя в несколько изменённую реальность, но смысл истории остаётся прежним и списывается с истории жизни самого человека.
Я не мог найти слов, всё что мне казалось я знал раньше – оказалось скверным обманом. Это перевернуло ход мышления, перевернуло ход всего!
– Но как?! От куда писатель знает истории тех людей? Это ведь невозможно!
– Писатели, молодой человек, самые загадочные и не понятные люди в мире, они знают, вот и всё.
– Будто бы история каждого погибшего человека воскресает в их головах, и после оживает, переносясь в чернилах на бумагу? Да?
– Наверное так оно и есть. Ну что ж было приятно провести с вами время, но уже светает, и нам всем пора возвращаться к своим обязанностям. Спасибо за то, что помогли. Ваши вопросы будут на первой странице нашей внутрикнижной газеты. Прощайте!
– Это всё, это всё правда? То, о чём вы мне сказали?, – Крикнул я в книгу в которой уже не было старого лилипута. Страницы книги быстро зашелестели, пронизанные первыми лучами восходящего солнца. Но в этом шелесте, честное слово, кто-то прошептал мне:
– Вы писатель, вам ли не знать, что правда, а что вымысел?
После книга аккуратно захлопнулась, приняв свой прежний вид.
P.S. Сосед, к сожалению, из-за многочисленного выпитого вчера спиртного, почти ничего ночью не слышал. А на мою, позже рассказанную ему историю, лишь рассмеялся, посоветовав больше не пить на ночь. Но я знал! Знал, что это было на самом деле. После этого я ещё не раз встречал оживших персонажей из книг и даже общался с ними. И если вы всё ещё мне не верите, то как-нибудь ночью прислушайтесь – не шелестит ли в вашем доме какая-нибудь книга?