Я воду не пила с его лица
Красота твоя
Красота.
Немота моя
Немота.
На луну воет
Пёс-сирота.
Я пишу,
А страница
Чиста.
_______________________
«Я воду не пила с его лица,
И жажда мне расчёсывает горло».
Две строчки, как головку леденца,
Катала языком и тёрла …
Язык мой любит гладкие слова,
Не помня языка прикосновенья,
Но имени касается едва —
И будто замирает на мгновенье.
Бумага добела раскалена,
Пустыня под звездою неудачи.
Брожу там сорок месяцев одна,
Пою о нём печально на собачьем.
Как марево далекой красоты
Волнует перед тепловым ударом.
Нет слова для желания воды.
Пришло — и исчезает паром.