Ее высочество Она.
Сквозь щели плотных штор солнце пыталось пропустить свои первые золотые стебли, чтобы разбудить Ее, но Она уже не спала. Она проснулась раньше утренней зари, котороя явилась сегодня исключительно только ради Нее. Да. Сегодня Ее день. Потягиваясь и улыбаясь, Она покинула объятия нежного мягкого теплого одеяла, чтобы раздвинуть уже эти мрачные шторы, желая дать солнышку войти в спальню насколько это возможно больше, но у Нее не получилось этого сделать. Она попробовала еще раз и вновь ничего из этого не вышло. Обернувшись назад, Она увидела себя, лежащую под одеялом в тишине и одиночестве. Солнце как будто прощались с Ней, гладя ее своими желтыми ласковыми ладонями по красивым щекам, по неподвижным открытым глазам. Что? Я умерла? Опять??? До каких пор это будет продолжаться? Каждый раз одно и то же. Сегодня был Ее день. К ней должен был прийти один, но видимо, не судьба. Не совсем, конечно, понятно кто к тебе должен прийти, когда у тебя никого нет. Ни друзей, ни врагов. Ни близких, ни дальних. Не существует даже прохожих. Она присела рядом с собой. В глазах не было ни грусти, ни сожаления, ни отчаяния, но самое пугающее спокойствия в них тоже не было. В памяти Ее остался лишь фрагмент стихотворения неизвестного автора:
...огню отныне отдана,
чтобы испить себя до дна...
Непонимание. Большее из своей памяти Она изъять так и не смогла. Итак, что же у Нее есть? Ожидание и не исполнение, непонятный отрывок стихотворения и неизвестнось. Может быть Я мечта? Может быть Я исполнилась и на постеле лежу Я сбывшаяся, а заново родившаяся Я сижу рядом и провожаю Себя и поэтому нет никаких чувств? Отрицание данного предположения пронзило Ее чем-то до боли знакомым. И тут Она все поняла. Конечно же Она не мечта! О, нет! Она более, Она весомее, Она еще важнее! На барикадах жизни на Ее хрупкие плечи ложится последний рубеж и именно Она умирает последней... А умирает ли вообще? Просто смерть Ее имеет как положительный, так и отрицательный эффект. В этом и заключается весь Ее секрет. Сегодня был Ее день и он настал.