На границе сезонов
Умирать на границе сезонов — такая забава
У людей, у Природы, у Космоса. Фетиш такой.
Всё, что некогда грезилось слева — уходит направо,
В бесконечную Зиму, в пленительно белый покой.
К прошлой смене границ я, наверное, был Робинзоном,
И на вечере пятницы крепко судьбою завис,
А потом как-то вдруг, невзначай поменялись сезоны,
И пошли понедельники плотно и часто, «на бис».
Всё гниёт потихоньку, и тут же рождается что-то,
Не похожее вовсе на то, что вчера отцвело.
И пока на текущий сезон не закончится мода,
Буду пьяным с гармошкой на блядки ходить за село.
Там, в душистой высокой траве и обрывках тумана,
В рваном свете костра дикий девичий нрав приструнив,
Буду песней звучать, малой частью великого плана
По отмене границ. И сезонов. И прочей ху*ни.
-
Понедельник сменяет понедельник... Не поспоришь...)
А отменить всё действительно в наших силах...))
1 -
-
-
Такой себе Есенин получился. Мне осталась одна забава... Хорошо. Спасибо.
1 -
Проходной стих получился. На технике сработал. Про блядки - в этом есть фальш
1 -