На границе сезонов

Умирать на границе сезонов — такая забава

У людей, у Природы, у Космоса. Фетиш такой.

Всё, что некогда грезилось слева — уходит направо,

В бесконечную Зиму, в пленительно белый покой.

 

К прошлой смене границ я, наверное, был Робинзоном,

И на вечере пятницы крепко судьбою завис,

А потом как-то вдруг, невзначай поменялись сезоны,

И пошли понедельники плотно и часто, «на бис».

 

Всё гниёт потихоньку, и тут же рождается что-то,

Не похожее вовсе на то, что вчера отцвело.

И пока на текущий сезон не закончится мода,

Буду пьяным с гармошкой на блядки ходить за село.

 

Там, в душистой высокой траве и обрывках тумана,

В рваном свете костра дикий девичий нрав приструнив,

Буду песней звучать, малой частью великого плана

По отмене границ. И сезонов. И прочей ху*ни.

Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 17
    8
    202

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.