Не пиши

«О Надя, меньше читай; я тебе это не раз говорил и еще много раз буду говорить. Книги ведут к размышлению… это-то и худо… покажется, что надо жить не так, как живешь, а отсюда неповиновение и разврат»

(Николай Помяловский, «Молотов»)

 

О Надя, не читай!

Там — врут, ведь жизнь посконна.

Захлопни книгу, выйди в мир, окинь с балкона

привычным взглядом то, в чем точно знаешь толк:

стоянку и лесок, где удавился волк,

не в силах вынести родимых ебеней,

но отчего-то вой с тех пор слышней.

Романы — тлен и ложь, источники разврата,

судьба ЛГ нетрезвым циником разъята

и собрана опять, — но ты-то тут причём?

Бумажно-холодно, бумажно-горячо,

и с воем в унисон звучит окрест

церквушки новодельной благовест.

Литературный сюр в реал вползает краем:

вчера пила вино с заезжим самураем,

в апреле выпал снег, и снят тебе стихи —

цени, всё это круче книжной чепухи.

Твой город чуден, словно трип торчка,

твой путь — по траектории бычка,

фантомной болью воет волк в тиши

про баю-бай.

О Надя, не пиши.