Фиеста

На медленном закатном солнце

кипят густые облака,

их пар потоком молока

на небо бархатное льётся,

луна начищенным червонцем

упав из Бога кошелька

стучится в окна городка,

а Бог, не обеднев, смеётся.

По  нити горизонта тихо

алеют углями лучи,

эфир торжественно молчит

самодостаточностью мига,

даль бесконечно многолика,

хранит бессмертия ключи,

и сердце больше не стучит,

беззвучным захлебнувшись криком.

В зеркальной глади – моря бездне,

как караваны древних рыб,

плывут громады белых глыб,

и светится планктон созвездий,

должно быть, в этом самом месте

реальность сделала изгиб,

пустившись в бесконечный трип

к психоделической фиесте.